Utopías

Abstraída en la estrella
el silencio me conmueve: el mundo está en paz.
Marte ha muerto,
dejando su legado
a algún que otro separatista.
Hoy juego
a que me creo la mentira
después de todo
no seré la única
la última
crédula ficticia.
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La literatura existe,
respira en cada hoja,
renace
siempre que nace
un nuevo lector.
La literatura engaña,
juega y desentraña,
miente
al alma doliente,
señora y señor.
La literatura muere,
no sabés cómo se muere...
entre tantos ceros,
panfletos sinceros...
Prefiero a Nippur.