Reminiscencias

Tendré tus ojos
colgados de los restos, de un futuro que ya no es ésto.
Humaredas del ayer.
Vendrán tus manos
a sacarme de la grieta de los viejos terremotos
que me tiemblan en la piel.
Y serán tus brazos los que protejan la indemne integridad
de mis seguridades al sol.
Déjame en aquél peñasco,
rodeado de higueras infantiles,
el que lidera las tierras
fértiles de la gloria;
ésas que, cuenta la historia,
desaparecen al abrir los ojos.
Pero no importa, porque entonces
ya no hará falta abrirlos.
Cuando todo suceda,
tendré tus ojos.

Utopías

Abstraída en la estrella
el silencio me conmueve: el mundo está en paz.
Marte ha muerto,
dejando su legado
a algún que otro separatista.
Hoy juego
a que me creo la mentira
después de todo
no seré la única
la última
crédula ficticia.
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La literatura existe,
respira en cada hoja,
renace
siempre que nace
un nuevo lector.
La literatura engaña,
juega y desentraña,
miente
al alma doliente,
señora y señor.
La literatura muere,
no sabés cómo se muere...
entre tantos ceros,
panfletos sinceros...
Prefiero a Nippur.

Desiertos mojados

Expuestos todos los sentidos
parados a la vera
en el centro del camino...
no..
no es amarillo.
Un horizonte es cierto,
pero dos ya no.
Del lejano oasis llega el viento
que despeina pellejos
que remonta ideas.
El camino se empapa
en el horizonte.
Dulzuras de hiel caen de las palmeras
de un desierto mojado,
que murmurando espera.
Maremotos vencidos
por una lluvia anual,
sequedades de silencio
y una lágrima de sal:
conforman el sudeste
del jardín favorito
de un olmo celeste.
Mojando llegadas,
se detiene el camino,
y lo reciben las hadas.

Hacer camino

Muchas veces, uno empieza algo esperando ser seguido. Da un paso, y mira atrás. Da otro paso, y mira atrás. El hecho de que nadie nos siga puede ser no solamente frustrante, sino traumático. Pero los caminos no siempre son hechos para ser seguidos, sino a veces para ser simplemente inaugurados.
El tema está en empezar, el resto ya vendrá. Nada se hace esperando ser seguido, no podés esperar ser seguido sin haber empezado. Aquél que hace el camino, el sendero en el bosque, no lo hace para que los demás lo sigan, sino para poder atravesar él mismo el bosque... ¿Me explico?
No hay un segundo paso sin que haya existido antes un primero paso.

Un sitio para las extrañezas literarias que todos llevamos dentro

Hola a todos (y a nadie también)!
Este es un lugar para la locura, especialmente la mía. Hace años que deseaba exponer de alguna manera esas extrañezas que guardo debajo de la almohada, en la puerta de la heladera, o en una cueva necochense.
Aquí encontrarán cuentos, poemas, frases, la biblia y el calefón... En fin..
Esperemos que Malcolm se haya equivocado con su teoría del caos, o, que al menos, sea divertido!
Salute!!!

I
En la primera jornada
se desbordaron los álamos.
El silencio bien hecho cuesta,
martiriza y conmueve
hasta las lágrimas de madreselva.
El desgarro llega, y no parte;
el desgarrado parte, y no se va.